La giuria del Premio Letterario Formebrevi, giunto alla sua seconda edizione, promosso dall’Associazione di Promozione Sociale Formebrevi di Caltanissetta, annuncia i nomi dei vincitori: Maria Lo Conti, con Addomesticare le bestie per la sezione “Poesia”, Eliana Iorfida con La scatola dei ricordi per la sezione “Prosa”, Alfonso Lentini con Tre lune in attesa per la sezione “Le forme del dire”.
Il Premio Letterario Formebrevi rappresenta un momento di grande importanza nel processo di promozione delle scritture di ricerca avviato dall’Associazione Formebrevi sin dalla sua costituzione. Le opere vincitrici della seconda edizione del Premio e le motivazioni della giuria saranno presentate nel corso della cerimonia di premiazione che si terrà a Caltanissetta il giorno 27 ottobre 2018.
Premio Letterario Formebrevi: scelti i nomi dei vincitori della seconda edizione
Alessandro Ghignoli (Pesaro 1967), ha pubblicato in prosa Silenzio rosso (2003) e in poesia La prossima impronta (1999), Fabulosi parlari (2006), Amarore (2009) Premio Lorenzo Montano 2010, La trasmutanza (2014) e diverse monografie sulla letteratura e sulla traduzione, ricordiamo Un diálogo transpoético. Confluencias entre poesía española e italiana (1939–1989) (2009), La comunicazione in poesia. Aspetti comparativi nel Novecento spagnolo (2013), La palabra ilusa. Transcodificaciones de vanguardia en Italia (2014). Ha curato e tradotto volumi di poeti spagnoli e ispanoamericani, tra i quali José Hierro, Luis García Montero, Juan Gelman e Hugo Mujica. Collabora con riviste accademiche, ed è docente universitario.
Vito Giuliana nasce a Campobello di Licata (
Trenta per fare cifra tonda. A contarli, qualcuno di più. Cominciai a comporre i Pupazzi di pioggia all’inizio degli anni Ottanta. In quell’epoca si scriveva a mano, si batteva a macchina, si correggeva il dattiloscritto, si ribatteva… In certe ore del giorno e soprattutto della notte non si poteva lavorare per non disturbare vicini e familiari con il ticchettìo dei tasti. Avevo tentato alcuni romanzi, prima d’allora, e dopo aver steso un paio di capitoli per ciascuno mi ero sempre fermato. Ogni volta mi rendevo conto che le pagine scritte non avevano alcun senso riconoscibile ed erano zeppe di citazioni di altri romanzi, di imitazioni, di orecchiamenti. Evidentemente non ero idoneo a creare un romanzo vero e proprio. Dopo tre o quattro fallimenti, mi venne da pensare che tanto valeva trarre partito da quei difetti, rovesciandoli in opportunità, e immaginai un romanzo che non solo non aveva alcun senso ma si vantava quasi di non averne ed era costruito per gran parte con citazioni, dirette o indirette, da romanzi, racconti, riflessioni altrui. Visto che non ero capace di uscire dai luoghi comuni, tanto valeva intrecciare una specie di sottisier che non si vergognava di essere tale. In un émpito di autoesaltazione feci il mio 8½, ossia raccontai l’incapacità di scrivere e anzi di progettare un romanzo nel pieno significato della parola in cui accadessero fatti, si muovessero personaggi verosimili e il racconto arrivasse dopo qualche peripezia a una qualche conclusione. Tutto si muoveva nel groviglio di una nostalgia inappagata per un mondo in cui le storie erano state storie, i personaggi erano stati personaggi, i romanzi avevano avuto un inizio, uno svolgimento e una conclusione. Avevo trascorso le migliori ore della mia vita, fin da bambino, immerso nelle grandi storie dei grandi scrittori, e non riuscivo a capire perché improvvisamente quel mondo si fosse perduto e nessuno più fosse capace di riprodurre quei miracoli. Nessun nuovo Stevenson, nessun nuovo Mark Twain mi stimolavano ormai a perdermi in una storia fino a non percepire lo scorrere del tempo. Un proverbio dice che a tavola non s’invecchia, ma io ho sempre saputo che è leggendo che non si invecchia perché durante la lettura − a patto che essa sia capace di coinvolgere la totalità dell’essere − il tempo si ferma e anzi a volte arretra, e alla fine del libro il lettore è diventato più giovane e certe volte è ridiventato bambino.
L’idea del titolo mi fu suggerita da una vignetta di Schulz in cui l’infernale Lucy chiedeva non ricordo più a quale delle sue vittime: «Hai mai provato a fare un pupazzo di pioggia?» Mi venne in mente che la creazione di personaggi veri o verosimili era un’operazione talmente difficile da poter essere descritta con quell’immagine: fare un pupazzo di pioggia. Tutti son bravi a fare un pupazzo di neve: ma di pioggia? Incapace com’ero di fabbricare veri pupazzi di pioggia, avrei raccontato la storia di personaggi riusciti a metà. Un bel giorno lessi il bando del primo premio Calvino. Con Italo Calvino avevo avuto un breve rapporto per l’edizione delle opere di Giammaria Ortes, ma avevo ritenuto poco fine approfittare di quella conoscenza accademica per ammannirgli la lettura del mio romanzo. Ero anche intimorito del fatto che Calvino, in un articolo apparso sulla «Repubblica» (e ora compreso nella raccolta delle sue opere) mi aveva descritto, senza avermi mai incontrato di persona, come una specie di erudito appassionato di scartafacci. E poi, pensavo, chissà quanti pacchi di fogli riceve ogni giorno da aspiranti romanzieri! Perché aggiungere la mia tortura alle altre? Dopo qualche mese il grande scrittore venne a mancare e il problema si risolse brutalmente e per sempre. Ma, quando seppi del concorso intitolato a Calvino, decisi di partecipare con i miei Pupazzi, che inaspettatamente entrarono in finale, con altri undici romanzi, ma non ebbero il premio perché quell’anno la giuria decise di non assegnarlo. Così rimasi vincitore ex aequo in una compagnia piuttosto numerosa. 
Bartolo Anglani è stato docente di letterature comparate all’Università di Bari, e in tale veste ha pubblicato numerosi volumi e saggi di critica. Per tutta la vita ha coltivato la scrittura letteraria. Ha composto e visto andare in scena due commedie. Nel 2014 ha pubblicato la raccolta di racconti Cento modi per morire con l’editore Stilo di Bari. Il romanzo Pupazzi di pioggia entrò in finale al primo Premio Calvino. L’autore si è deciso a pubblicarlo dopo più di trent’anni.
